11-4-2020
Desde la habitación que ocupo se ven
las traseras de algunas casas de la calle paralela a la mía. No es un paisaje muy
hermoso: los tejados tienen un rojo oscuro, como sucio; los blancos de las
paredes no son tan blancos como los de las fachadas principales; hay muchas
antenas, muchos depósitos de agua, algunas instalaciones de energía solar, muchos
toldos, muchas chimeneas de fibrocemento…
Tampoco hace bonito a ese paisaje de interior
la vegetación. No veo los patios de las casas, sino los huertos, que son los espacios
últimos y se tienen mayoritariamente como retiro, nunca por el encanto de la belleza.
Hay verdín en las paredes medianeras, que son de piedra de grano, hay jaramagos
en los suelos y en los tejados de algunas antiguas dependencias para animales,
ahora utilizadas como trasteros, hay algunas macetas de interior sacadas ex
profeso para que las riegue la lluvia, ahora que ya no hiela, pero están como amontonadas
y su observación no resulta placentera…
Y hay olivos hermosos y muy bien
cuidados.
Y los olivos tienen trama. Es abril.
Casi se me había olvidado. La misma Naturaleza que nos ha mandado la enfermedad
y la muerte ha continuado su ritmo creador. Lo ha hecho al margen de nosotros,
por encima de nosotros, incluyéndonos a nosotros, como si fuéramos un elemento
más del ambiente, como lo son las tejas, los jaramagos o los pájaros que oigo
piar y no veo. ¿Como si fuéramos? ¿Es que no lo somos?
Esta mañana he oído al maestro Sabina
y, como él, yo también he pensado que alguien nos está robando el mes de abril, pero no, me equivocaba: abril está al otro lado de la ventana.
